The Manca's Lauchas

Fragmento final - El reino de este mundo. Alejo Carpentier

2011-12-21T09:21:00.000-08:00

"Y comprendía, ahora, que el hombre nunca sabe para quién trabaja y espera. Padece y espera y trabaja para gentes que nuca conocerá, y que a su vez padecerán y esperarán y trabajarán para otros que tampoco serán felices, pues el hombre ansía siempre una felicidad situada más allá de la porción que le es otorgada. Pero la grandeza del hombre está precisamente en querer mejorar lo que es. En imponerse Tareas. En el Reino de los Cielos no hay grandeza que conquistar, puesto que allá todo es jerarquía establecida, incógnita despejada, existir sin término, imposibilidad de sacrificio, reposo y deleite. Por ello, agobiado de penas y de Tareas, hermoso dentro de su miseria, capaz de amar en medio de las plagas, el hombre sólo puede hallar su grandeza, su máxima medida, en el Reino de este Mundo."

Todos los días

2011-12-15T11:37:00.000-08:00

Todos los días abre la muerte un tajo;
le cortó al pibe a la chica, al viejo, al perro le cortó.
Todos los días sangra una puerta,
pasa la doña su trapo de diosa amarga.
Sangró mi vecino, el tío enfermo, se fue la gordita del almacén.

Si dormís de espaldas no importa, si dormís con el ojo abierto tampoco.
Separará un día tu cuerpo de su sombra.
El corazón que sentías será
algo que estuvo
mojado por el viento
Toda tu vida doblará la esquina
muestra la cara
ofrece lo que has sido;
el sueño de alguien más grande
tu moneda del fin del mundo.

Honra tu noche
su verdad de hombre solo
vive con furia
y merece morir en cualquier tiempo

Rumbo al I Primer festival internacional de poesía de Córdoba

2011-11-10T14:36:00.000-08:00

En el día de apertura del chacra galáctico

11/11/11 a las 19hs en el museo Genaro Pérez

LEERÁN:

Matias Barnes / Elisa Gagliano /
Ana Paulinelli /

Pablo Anadón / Mariela Laudecina /

Alberto Maiztegui / Alfonsina Clariá /

Guillermo Badwen / Karina López /
Silvio Matoni /

Diego Cortés / Alejandra Baldovin /
Carlos Piano /

Alejandro Arriaga / Eloisa Oliva /
Leandro Calle /

María del Carmen Marengo /
Pablo Natale /

Laura Fobbio / Fernando Bellino /

Paula Oyarzábal / Andrés Nieva /

Carolina Muscará / Antonio Moro /

Liliana Moyano /
Emanuel Gatto Mainetti / Juana Luján

Fue verdad el mundo que tuve. La baba pegada en los vidrios es mía

2011-10-14T06:37:00.001-07:00

- Fue verdad el mundo que tuve -

Me fui de ahí en un trencito del expreso oeste

parecía maría de nadie, parecía

y saqué la cabeza por la ventana

y cuando vino el poste

la guarde.

Me tiró para atrás el ángel

hoy vas a conservar tu cabeza lety

y el monte de algarrobos hacía coro:

no te mueras nunca lety

y lloraba del susto

Horror

una señora se tapo los ojos

era mi madre

- La baba pegada en los vidrios es mía -

Cuando llegué

até a una planta lo que tenía de cierto;

un trapo de carne

sacado del pozo profundo de mis costillas.

Lo anudé y lo dejé como marca

de quien ha pasado y abandona

por las dudas

el rastro

a las bestias

Pero no alcanzaran a esta muerta

que corre de espaldas a la noche

y piensa

(mientras corre)

que tendrá un hijo

sólo por tener algo que salvar mañana

Sólo por tener algo

y seguir corriendo

a cuestas con lo que quedó lejos:

los ojos de la sombra

el ángel

su plaga

Sólo por tener

y no morir

2011-08-23T17:17:00.000-07:00

Yo vi el fin de los tiempos

ahí venía dios

el cometa en el ojo de la noche.

Podría haber muerto ahí

y no haber fallado

el resto de la vida

Corría

por el camino a Tres Lomas

donde mi padre me llevó a ver el cometa Halley

su oscura profecía

de nada eterna

Tenía seis años

cuando estuve en la noche de mi muerte

y sobreviví

Pero no. Nada

2011-07-13T15:05:00.002-07:00

Alguna vez fui un ser hermoso

De las cosas puras

Entonces no había humo

Ni odio

Ni descontrolado amor

Sólo esta cosa futura

Parecida a la desgracia

Un antojo con la forma de España

Atrás de la rodilla

La mancha familiar

Como una flecha hacia delante

Un destino

ahora

Todo en mí

Carne deforme

Impiedad de alguien superior.

Camino la vereda del shopping

Paso el puente

El trayecto al trabajo sabe:

Que un día fui

un ser iluminado

Que la mancha paterna

Arrastra mi pierna izquierda

Que esto que queda de puro

Sirve al dinero que gano.

Quiero llorar

Pero no. Nada

2011-07-05T09:29:00.000-07:00

No existe paz

Ni siquiera en la muerte

Le voy a regar el pasto.

Viene la rabia ahora

Con su capa amarilla de fiebre

Un superhéroe violento

Que me salva de esa armonía

Inútil.

“Rescatate ” dice

Viene a mí

Me da una caramelo

“Ya no hay voz en tu nombre

Y el ajetreo de la noche

Empuja los vidrios de tu casa” dice

La rabia es violencia necesaria

Ya no hay paz

Ni servidumbre al silencio

Los paseos a caballo terminaron

En la calesita del pueblo.

La sal que muerde tu herida

Es negra y es mía

Sudor de un antiguo odio guardado

Para despertar

Así, como ahora,

Cansada de la fe

Y sus partos prematuros

Así, feroz de mí

resucitada

En una bolita de vidrio, lechera,

Victoriosa de vos

Que te va a reventar en la cara

2011-07-03T19:15:00.001-07:00

Estoy en el Edén

No quiero

Víbora

Hombre

Manzana

Este amor que tenemos

Es desviado

Es inmoral

Este amor de dios

enseña

A manejar en curva permanente.

FENÓMENO DE RAYNAUD

2011-06-30T09:19:00.000-07:00

“Por eso tiene mucho frío en el invierno”

Mi flebólogo. Clínica Junín. Año 2006.

Lenta sangre camina mis venas

su círculo entibia

la carne

ésta tierna mole humana de 1.70 m.

explico a familiares y amigos:

no siento el calor de la estufa

cuando acerco las manos.

El frio es de adentro

mi hueso irradia su muerte

que me abriguen las lanas

el pelo del perro que toco en la calle

cosas así, de animal solo

y arrancado.

La luz helada que me crece adentro

deja moradas las manos

los pies

su fenómeno es irreal

Raynoud parece ser

la esquirla de alguien que no puede ser

un alambre dorado

atado a mis escombros

TRABAJAR CANSA - Cesare Pavese

2011-06-10T12:43:00.001-07:00

Atravesar una calle para escapar de casa

lo hace sólo un muchacho, pero este hombre que anda

todo el día las calles, ya no es un muchacho

y no huye de casa.

Hay en el verano

tardes en que las plazas se quedan vacías, tendidas

bajo el sol que ya empieza a ponerse, y este hombre que llega

por una avenida de inútiles plantas, se detiene.

¿Vale la pena estar sólo para quedarse siempre sólo?

Callejear únicamente, las plazas y las calles

están vacías. Es preciso detener a una mujer

y hablarle y decidirle a que viva con uno.

Si no, uno habla sólo. Por eso algunas veces

el borracho nocturno comienza a parlotear

y explica los proyectos de toda su vida.

No es cierto que esperando en la plaza desierta

te encuentres con alguno, pero el que anda las calles

a ratos se detiene. Pero si fueran dos,

aun andando las calles, la casa ya estaría

donde aquella mujer, y valdría la pena.

Por la noche la plaza vuelve a quedar desierta

y este hombre que la cruza no ve los edificios

tras las luces inútiles, pues ya no alza los ojos:

sólo ve el empedrado, que hicieron otros hombres

de endurecidas manos, como los están las suyas.

No es correcto quedarse en la plaza desierta.

Seguro que está en la calle aquella mujer

que, al pedírselo, quiera ayudar en la casa.

Las cosas que moja la lluvia no son cosas que pueda tocar el hombre

2011-06-01T16:42:00.000-07:00

En distintos lugares de la ciudad

en distintos momentos del día

Llueve

Saberlo mientras llega el sol

de éste lado de mi ventana

deja en mí, la huella de un mantra pasado

su dolor su roja memoria,

banderitas del gauchito gil

camino al cementerio,

mojadas por la lluvia pampa.

Pellegrini es un lugar que queda

allá

cerca de las vizcacheras inundadas

del barro elemental de su laguna.

Alberdi está acá

llueve su mancha húmeda

su múltiple arcada de tristeza.

Mucha gente da sus hombros a los desagües

al chorro sucio de las urbes

Qué parte de éste agua me toca

Qué mugre alcanzo y doy

a las calles.

La ropa que visto

la ducha que me baña

las cosas en que me miro

arman en mí

las ropas del asco.

Todo pierdo cuando llueve

A veces soy un poco mejor

Pero sé que es mentira.

Poesía para todos los GUSTOS

2011-05-18T06:18:00.000-07:00

Haga Clik! en la imagen para leer la programación. Empieza hoy miércoles.

Tres al hilo - Alejandro Schmidt

2011-05-09T05:58:00.001-07:00

Editorial Cartografías

VIDA EVIDENTE

ÁRBOL VIUDO

Sábado 14 de mayo - 20hs - La copla - (Mendoza y Moreno) Río IV.

(y una tan lejos)

Bendita Sed

2011-05-03T11:57:00.000-07:00

Para los sedientos ...el nuevo libro de Cristina Ramb.

El Patio de atrás

2011-04-27T06:13:00.000-07:00

Por qué no te sentás a la derecha del padre

a sobarle los pies con talco

a cortarle las uñas con tu alicate ancestral

Por qué no te morís un poco a la derecha de tu madre

a pintarle las uñas

a contarle lo que te gustaría ser cuando seas grande:

blandengue rimadora de versos

escribana

domadora de alazanes furiosos

mercader de prostitutas en asilos de ancianos

creativa publicitaria

despostadora de carne vacuna

argentina y muerta para el hambre patrio

Por qué no te sentás con tus hermanas a jugar al elástico

en el patio de la casa paterna

tremendo patio

contador de lajas de hormigón

parra dormida donde cazabas tus orugas

pileta

cancha de tenis

hamaca solita para niñas bien

y curtidas por el invierno a bajo cero todo

Ah tu patio!!

Íntimo lugar donde colgar la ropa

sucia y lavada, rotas las camisetas

las medias

los gritos de tu madre retumbando y entrando a la casa

por la ventana oscura

que crece espía en el confuso límite de la huerta

los tapiales pintados con cal

la bici en la pared

la cucha del perro

Por qué no dormís a la derecha de tu animal

y te sentás a conversar de cosas fundamentales

como cuánto aire hay en este mundo afuera de nuestros pulmones

a qué edad se muere mejor

cosas como estás deberías hacer

y no andar como bola sin manija

un soldado en harapos

Por qué no te buscas a los 3,4,7,10, 18 años

Por qué no volvés a rezar sobre las tumbas de tus canarios

enterrados contra la tapia

Por qué no haces más dibujos en la tierra

con el palo de espantar perros

ni te dejás mojar por la lluvia

ni te acostas en el techo a ver todo el cielo

Por qué no te vas y volvés

vas y volvés

volvés

vos sabés bien

que hay patios que no deben recordarse.

Primera comunión

2011-04-14T10:22:00.000-07:00

Abro el pan, lo soplo

ésta parva de dios

su semilla infinita

ofrece a mi hambre, el cuerpo

de Cristo.

Padre adentro

baja la marea

también soy

en este cielo profundo,

hija mirada por el ojo que todo lo ve.

Hasta acá llega mi sombra señor

el cepo donde se consume

el gesto amargo de los días

Si aquí hubo demonios

sólo dejaron en charcos negros

sus ropas de fiesta.

Ahora, yo vivo

en la carne de mi carne

tengo fe

en mi corazón

tan pequeño y solo

mi pan hambreado

aliento divino dolido por el asma.

Es el cielo del destino y no hay mas que eso

2011-03-15T11:40:00.000-07:00

No voy a comer tu carne. No partiré el pan ni llegaré a tiempo para el lechón crucificado que asas en el patio. Llegaré tarde a las fiestas. Misericordia!! Oh dioses de los hombres cansados y obesos.

Soy la mujer cansada. La que hace el amor sentada en la silla y prende la tele con el palo de la escoba.

La mujer que lava su bombacha mientras se baña, tristemente mojada y envejecida y secada y puesta en pie para el paso. Ya lo dijo Sófocles mientras empinaba la copa de cicuta : “la mala vida de uno es como un error argumental en la historia de Dios”.

La mujer en mí cansada deforma las ojotas naranjas con el peso consagrado de su nada. Dobla su goma made in aryentain al calor de sus propios mares. Se frustra, para su esqueleto en muletas, anda otra vez. Todo sacrificio es vano. Vida moderna? Cuando Colón dijo que la tierra era redonda como un huevo, nunca pensó que vivirla costaba lo mismo que ese producto ovíparo levantado para ver más allá del horizonte.

Esta mujer cansada, no reparte su nada. Su inconformismo es propio, la miseria es sólo para el consumo personal.

No convidaré mi carne ni mi fiesta. No basta ser joven cuando se sabe que se envejece hacia ningún lugar. Una prematura ancianidad me envuelve sin la gracia de convertirme en alguien senil y desmemoriado. No me siento desgraciada sino agotada, todavía conservo la suerte como una esperanza, un golpe de timón extraordinario. Es el cielo del destino y no hay más que eso.

2011-03-02T09:49:00.000-08:00

Nota al pie

2011-02-24T07:49:00.000-08:00

Querido

te desarmas como una polilla

muerta hace meses en el ropero de la abuela.

Te harás polvo en la tv de las 3PM

mientas yo engordo por el carbohidrato de las papas fritas.

Estamos hechos mierda.

Pero

aún así no nos merecemos el odio

ni las canciones de Banana Pueyrredón

ni el mate compañero.

Estamos lejos

He retrocedido a la década del 90

y me pongo a doblar cucharas con la técnica de Tony Kamo

todo lo que escribí el último mes

es decadente y menemista

infame

hay un desprecio por todo lo que crece

fuera de mí

como esos yuyos en las grietas de los edificios.

La alegría es simple

estamos lejos

y soy mejor ahora,

mejor reventada que muerta.

Soy una mujer común

trabajo, arrastro mi sombra por la calle

puteo.

A esta altura ya sabés que soy como todas

estás jodido

La canción dice:

“El amor es parar el tiempo en un reloj”

pero la ilusión que pasó de hora

ha sido una verdad horrible.

Verbos femeninos

2011-01-30T09:28:00.000-08:00

Yo menstrúo

Ella menstrúa

Sangro desangro

Coagula

Subo

Sube

En mi

En ella

Goteamos sábanas

Saboreamos

Púbises

Nuestros adentros

Mes a mes

Mesiánicas de dolor

Dolor de mujer

Carne encarnecida

De ella

En mi vientre

óxido de viejas articulaciones

Crujidos de máquinas puestas en marcha

Manchas de baba en mis azules

Negro pelo

En agradecidas manos

Dedos de mujer en rostro de mujer

Cabildo patrio

Revolución compartida

Ella en mi

Yo en ella

Sangre de mi sangre

Sangre de la nueva alianza

Vieja y eterna

Todopoderoso sismo

De inmaculadas plebeyas

Beyas nosotras

Lunáticas menstruadoras

Sociales apátridas

Homosexuales amadoras

Procaces bebedoras del amor

Consumado

Consumido

Vivido

Ajado y roto

Vuelto a coser

Infintamente

Abierto así y azá

Para delicia y envidia de los otros

Para la fe nuestra

Católica apostólica romántica

Por la salvación de nuestros pecados heterosexuales

Ella en mi yo en ella

Ostras nosotras del mar austral

Escribidoras de lo real felices de lo maravilloso

Angeladas niñas de muñecas feas

Livianas

Desnudas

Lucecitas

Yo menstrúo

Ella menstrúa

Sangran madres

Hay amor en la muerte.

Nature boy

2011-01-27T08:46:00.000-08:00

There was a boy
A very strange enchanted boy
They say he wandered very far, very far
Over land and sea
A little shy and sad of eye
But very wise was he.
And then one day
A magic day he passed my way
And while we spoke of many things
Fools and kings
This he said to me …
The greatest thing
You will ever learn
Is just to love
And be loved in return.
Oh … the greatest thing
You will ever learn
Is just to love
And be loved in return.
The greatest thing
You will ever learn
Is just to love
And be loved in return.

En español...dicen que dice algo así:

Había un chico
Un chico muy extraño y encantado
Dicen que deambulaba en la lejanía
Sobre la tierra y el mar
Un poco tímido y de ojos tristes
Pero era muy sabio.
Entonces un día
Un día mágico pasó a mi lado
Y mientras hablamos de muchas cosas
Tontas e importantes
Esto me dijo…
La cosa más importante
Que aprenderás en la vida
Es solo a amar
Y a ser amado.
Oh… La cosa más importante
Que aprenderás en la vida
Es solo a amar
Y a ser amado.
La cosa más importante
Que aprenderás en la vida
Es solo a amar
Y a ser amado.

VERSIONES......

Un detalle menor

2011-01-04T18:27:00.000-08:00

Cuando los vidrios rompen

el involuntario gesto del espejo

pienso que en el principio

todo fue arena

todo fue agua

cada uno por su lado.

Ahora, en mi casa,

tengo un espejo

prestado

alguien me dijo

ponelo ahí.

Me veo de pasada

para acomodar el cuello de alguna camisa

el escote de alguna remera

el collar de pelotitas verdes

para verme así

de paso

la cara

de paso

el pelo

de paso, casi nunca,

el peine

Cuando hay tormenta

lo cubro

y también mi rostro

para que un rayo no me parta

la cara

para que no separe de esta apariencia

ficticia

mi arena y mi agua.

Cuando estoy a oscuras en la casa

prendo una vela

frente al espejo

y su luz se multiplica

Me alegro

no es

un detalle menor

hay algo de mí

adentro

que encuentra la belleza.

LEON FELIPE

2010-12-29T04:51:00.000-08:00

El poeta y el filósofo - 1944

Yo no soy el filósofo.

El filósofo dice: Pienso… luego existo.

Yo digo: Lloro, grito, aúllo, blasfemo… luego existo.

Creo que la Filosofía arranca del primer juicio. La Poesía, del primer lamento. No sé cuál fue la palabra primera que dijo el primer filósofo del mundo. La que dijo el primer poeta fue: ¡Ay!

¡Ay!

Este es le verso más antiguo que conocemos. La peregrinación de este ¡Ay! por todas las vicisitudes de la historia, ha sido hasta hoy la Poesía. Un día este ¡Ay! se organiza y santifica. Entonces nace el salmo. Del salmo nace el templo. Y a la sombra del salmo ha estado viviendo el hombre muchos siglos.

Ahora todo se ha roto en el mundo. Todo. Hasta las herramientas del filósofo. Y el salmo ha enloquecido: se ha hecho llanto, grito, aullido, blasfemia… y se ha arrojado de cabeza en el infierno. Aquí están ahora los poetas. Aquí estoy yo por lo menos.

Éste es el itinerario de la Poesía por todos los caminos de la Tierra. Creo que no es el mismo que el de la Filosofía. Por lo cual no podrá decirse nunca: éste es un poeta filosófico.

Porque la diferencia esencial entre le poeta y el filósofo no está, como se ha creído hasta ahora, en que el poeta hable con verbo rítmico, cristalino y musical, y el filósofo con palabras obstrusas, opacas y doctorales, sino en que el filósofo cree en la razón y el poeta en la locura.

El filósofo dice:
Para encontrar la verdad hay que organizar el cerebro.

Y el Poeta:
Para encontrar la verdad hay que reventar el cerebro, hay que hacerlo explotar. La verdad está más allá de la caja de música y del gran fichero filosófico.

Cuando sentimos que se rompe el cerebro y se quiebra en grito el salmo en la garganta, comenzamos a comprender. Un día averiguamos que en nuestra casa no hay ventanas. Entonces abrimos un gran boquete en la pared y nos escapamos a buscar la luz desnudos, locos y mudos, sin discurso y sin canción.

Además, los poetas sabemos muy poco. Somos muy malos estudiantes, no somos inteligentes, somos holgazanes, nos gusta mucho dormir y creemos que hay un atajo escondido para llegar al saber.

Y en vez de meditar como el filósofo o de investigar como los sabios, ponemos nuestros grandes problemas en el altar de los oráculos o dejamos que los resuelva aleatoriamente una moneda de diez centavos.

Y decimos, por ejemplo: Puesto que no sé quién soy… que lo decida la suerte.

¿Cara o cruz?

De "Del poeta maldito" (1941-1942-1944)

Se todos los cuentos

Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
Que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan
con cuentos,
que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
y que el miedo del hombre...
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas, es verdad,
pero me han dormido con todos los cuentos...
y sé todos los cuentos.

De "Llamadme publicano" (1950)

La tangente

¿Y la tangente, señor Arcipreste?...
¿El radio de la esfera que se quiebra y se fuga?
¿La mula ciega de la noria, que un día,
enloquecida, se liberta del estribillo rutinario?...
¿La correa cerrada de la honda,
que se suelta de pronto
para que salga la furia del guijarro?...

¿Esa línea de fuego tangencial
que se escapa del círculo
y luego se convierte en un disparo?

Porque el cielo...
Señor Arcipreste, ¿sabe usted?,
No hay arriba ni abajo...
y la estrella del hombre
es la que ese disparo va buscando,
ese cohete místico o suicida, rebelde, escapado...
De la noria del Tiempo como el dardo,
como el rayo, como el salmo.

Dios hizo la bola y el reloj:
la noria dando vueltas y vueltas sin cesar,
y el péndulo contándole las vueltas,
monótono y exacto...
El juguete del niño, señor Arcipreste,
¡el maravilloso regalo!

Pero un día el niño se cansa del juguete
y se le saca las tripas y el secreto
como a un caballito mecánico,
como a un caballito de serrín y de trapo.

Es cuando el niño inventa la tangente,
Señor Arcipreste,
la puerta mística de los caballeros del milagro,
de los grandes aventureros de la luz,
de los divinos cruzados de la luz,
de los poetas suicidas,
de los enloquecidos
y los santos que se escapan en el viento
en busca de Dios para decirle
que ya estamos cansados todos,
terriblemente cansados de la noria y del reloj,
del hipo violáceo del tirano,
de las barbas y las arrugas eternas,
de los inmóviles pecados,
de este empalagoso juguete del mundo,
de este monstruoso,
sombrío y estúpido regalo,
de esta mecánica fatal,
donde lo que ha sido es lo que será
y lo que ayer hicimos,
lo que mañana hagamos.

2010-12-28T09:20:00.000-08:00

Cuando arda el ojo

la rabia de andar en la perfecta soledad

será visible

Entonces

mi desierto tendrá la forma

de un puñal en la arena

¿lo que no sangra

duele?

15 - (no es la escoba)

2010-12-13T07:56:00.001-08:00

QUINCE Antología de poetas mujeres de Córdoba

elena annibali

laura fobbio

elisa gagliano

laura garcía del castaño

mariela laudecina

juana luján

natsuki miyoshi

yanina molina

eloísa oliva

paula oyarzábal

laura pratto

anahí ré

leticia ressia

paula soruco

eliana zaghis

gabriela milone -prólogo-

marina llaó -diseño de tapa/contratapa-

tintadenegros ediciones:

guillermo bawden
diego castaño
mariano loza
gabriel riobó

gustavo paredes -diseño de logo-

tintadenegros ediciones

presentación de " QUINCE Antología de poetas mujeres de Córdoba".
Bordes, Espacio Cultural -Marcelo T. de Alvear 837, Bº Guemes-
jueves 16 de diciembre, 19:30 hs.

te pensás perder esta fiestita de 15?...

Entrevista a Alejandra Pumpernik

2010-12-05T06:10:00.000-08:00

Del blog: http://impiadosa.blogspot.com/ Textos para armar un funeral

Qué es la poesía?

La poesía es básicamente una concepción de mundo semi-dotado o mini-realista, osea un apartado desconfigurado de resto de mundo, dónde focalizar una mirada subyacente o paralela. Allí se inscribe el poema que es la división o segmentación múltiple de una masa mayor que es ese mundo infradotado, desvariado, intelectualizado, donde no suele entrar una sola luz totalizadora.

Hiciste la experiencia de taller literario?

Sí,concurrí a talleres literarios, la mayoria con cierta o basta incidencia academicista en cuanto al abordaje hermenéutico de los textos. Asi que devine en una escritura menos pragmática que no busque imantar algo así como implícitamente, ni eso de la mirada proyecccional con otros autores, sino una escritura simple, que carezca de referencias epistemológicas, contextualizadas o modelo de otra pigmentación o piromanía de seudo-lector, que son viste, esas pequeñas secuelas resultado del permanente roce con otros autores circundantes.
En síntesis, un texto menos promíscuo.

Cómo definirías tu poética?

Simple.

Con qué autores te identificarías y de paso recomendarías a nuestros lectores?

En particular?. Ninguno. En general con cuasi todos. Más aún aquellos que abordan la literatura desde la literatura misma, osea la escritura por la escritura. El arte de escribir por el arte de escribir.

Desde cuándo escribes?

Una edad en sí misma? Vos te referis al nacimiento de mi escritura cronológicamente puntualizada?. Ninguna… o todas. Quiero decir, creo en la reencarnación del espíritu anterior a la corporización material, entonces mi escritura está gestada desde el comienzo de un gen espiritual, osea la respuesta es inabarcable y además está mal planteada.

Por qué?

Porque es imposible saber, ya que si olvidamos nuestra anterior existencia material, menos vamos a ser concientes de la telaraña de ramificaciones de encadenamientos a lo largo de todo un ser espiritual. Cómo decia Tod Spiderman, es imposible saber cuándo se introdujo en un organismo ya vivo, ya carne, un gen lingüístico. Es infinito. Por ejemplo yo, no soy yo, osea no soy esta fragmentación, soy todo lo que vengo siendo del inicio genealógico del gen, por lo tanto mi escritura es anterior al gen.

Osea que podríamos decir que todavía no has nacido?

Yo no, pero mi escritura si. Ella es el campo omnipresente, es el todo. Yo soy apenas la quinta pata, un trozo de roca dentro de la visión creadora sideral. Pero aún estoy materializandome, puede que no esté completa aún.

Es decir, ud no ha nacido pero su escritura si. Entonces, aún no es poeta?

No lo soy. Soy un conjunto de aspectos de una posibilidad fragmentada.

Y estos textos suyos, que serían entonces?

Fácil, telarañas de encadenamientos en busca de su gen lingüístico, como dijo Tod Spiderman.

Alejandra Pumpernik nació en La para, Pcia. de Córdoba.

Obtuvo el 1 premio en el concurso “Amodil te lee” con su novela “Pamela”
Y la 2da. Mención del Certamen del SET (sindicato empleados del Tergopol) con su poema “Desamor y de sombra”

Tiene tres libros de poesía publicados: El árbol de Viviana, Trabajo por las noches, Extracto de la piedra pomes. Ha sido publicada en la antología “200 años de poesía Argentina no censada.

Es corresponsal de la revista “Alcanzados por le rayo” y “Ultratumba frambuesa”

A continuación tres de sus más recientes trabajos incluídos en su poemario inédito “La penúltima inocente”

Yo digo que la cumbia es goce es pasión
Yo digo que la pasión es cumbia es goce
Yo digo lo que digo

Palmas
Palmas
Arriba bien arriba estoy yo
En las palmas

Yo que te conozco
Yo que te conozco porque sé tu nombre
Yo que te conozco porque sé tu nombre y además puedo pronunciarlo
Te llamo.

Disolución de un tatuaje

No terminó de imprimirse en mi piel tu nombre de tinta

- Laura García del Castaño

Cecilia Olguin presenta la plaqueta "REVELADO"

2010-12-02T04:49:00.001-08:00

"No hay nada mas perfecto

que lo imposible.

Lo otro resulta poesía”

El Jueves 2 de Diciembre, En “Bordes , Espacio Cultural”, Marcelo T. de Alvear (cañada) 837, a partir de las 20 hs los rumores señalan que una video-pintura de Guadalupe Postiguillo propondrá un minuto extático,Roberta Voltaje estaría poníendole cuerpo al texto y Alma Kala la rompería con un acusticazo

Infinito en todas las artes los pliegues no ostentan volantes ni pedales despliegan multiplicidades de esquinas desbordan deseo por todos sus perfiles.

¡Están todxs invitadxs!

www.elladicequeescribe.blogspot.com

2010-11-24T10:27:00.000-08:00

Yo que viajo adentro de un viaje

que he cortado la arteria

de la perfección de la hija

que he desarrollado el instinto de lo nuevo

el viento seco de lo viejo

Yo que peino el yuyal de las macetas

con la costilla de mi animal muerto

no apagaré nunca esta pena, no otra ni otra

ésta.

(será un pez rojo

nadando en aguas negras)

He fracasado el tejido del retorno

madre ya no lava mi pelo con manzanilla

se sienta al fresco de la tarde

y apoya en su muleta

la tristeza renga que le dejo

mientas subo al colectivo de las 22.25

Si querés, tomá !!

2010-11-18T05:58:00.000-08:00

La que nos deja

2010-10-08T06:10:00.000-07:00

Me dijo:

en este geriátrico los viejos juegan a las cartas

y yo miro el tiempo desde la otra punta del hilo.

Te dejo este rostro que es el de mi madre

no visitaré tus sueños

ni seré el fantasma que se aparezca en tu puerta.

Aprende como todas nosotras

acá sacarás a pastar tus monstruos

más allá verás el ombú donde jugó tu madre

y lo quemarás el día que vuelvas.

Mírame, esto es lo que queda cuando viene la muerte,

pero no hay miedo

ya he dado uno de mis senos para la guerra

he cazado y sido fiel a los dioses

he parido hijos y sobreviví a dos de ellos.

El olor de mi casa crecerá por afuera del tiempo

inolvidable,

te dejo mis sandías, mis tejidos

el sol que hirvió mis ojos en el amanecer de cada día.

Sé buena alumna

aprende como todas las mujeres de esta sangre

lleva con alegría tu espanto a donde vayas

jamás saldrás del llano.

ahora que arrimo los gestos a otra luz

solo quedarán de mí

las puntas de flecha que quebraron los años

y el polvo que levantan las yeguas

cuando despiertan de la siesta.

2010-09-21T10:15:00.000-07:00

La tierra es un planeta enorme

Hay criaturas como vos y yo

O no tanto

Espejos deformes de una

Única cosa

La realidad es esa.

En la mañana

El mundo que soñé durante la noche

Se esfuma

Te veo

Tus ojos no abren aún

Pero sonreís

Y metes la cara en la almohada.

Se suceden tormentas en mí

Y en la China del Norte

Te amo

Y mi amor sacude

El techo de este mundo.

2010-09-21T07:16:00.001-07:00

Hay en los pájaros

una verdad inconclusa

algo que no acaba bien por saberse

si existe

si está ahí

si el síntoma es una realidad.

En mi corazón

hay un pájaro

rojo

a fuerza de ser un poco

ventrílocuo izquierdo

ventrílocuo derecho.

No se mueve

amaga su sombra

a un cielo lejano

como gesto involuntario de quien se espanta

una mosca del rostro.

De tarde se cree corazón

arrastra su simulacro

late

aprieta el puño que no tiene

escribe en la pared

las voces

se cree corazón cada tarde

y muere

alcanzado por la nada.

2010-09-17T06:45:00.000-07:00

Libros Son..!!

2010-09-16T08:06:00.001-07:00

2010-09-06T16:53:00.000-07:00

Estoy cansada

quiero sentarme con vos

y tomar unos mates

mientras el sol aplasta

mi columna

mi espalda rota por el peso del tiempo.

A pesar de todo cumplo:

yo tapo mis muertos

les cuento los dedos,

están completos.

Quiero dejar de ser

Antígona

renunciar al rito diario

de enterrar mi cadáver hermano

sacar las manos húmedas

a la luz de la mañana

respirar como si fuera

un gorrión recién nacido,

un ser horrible

temblando por vivir.

En papel...

2010-08-31T10:45:00.000-07:00

Estimados....gracias a todo aquellos que desde el 2007 hasta hoy han acompañado con sus lecturas y comentarios, este blog al que más o menos intentamos sacar adelante, con resultado incierto.

Gracias por pasar y seguir pasando.

Hoy, o ayer...o ante ayer, La palabra sembrada y The Manca's Lauchas

quisimos salir de la web(era) con nuestra primera plaqueta; Desgraciadas.

Dedicada a los amigos que nos leen, a los que ni nos conocen pero nos leen y a todos aquellos que creen que vale la pena difundir poesía como sea, o al menos "estas cosas" que hacemos, y que arriesgadamente llamo poesía.

Sin afán de autobombo sino de alegría es que elijo compartilo por acá. Porque como he dicho siempre, para los que somos leídos por los parientes, amigos y secuaces, abrir el juego, es un desafío y un estímulo.

Gracias por participar de este pequeño proyecto que aunque parezca de dos, es colectivo.

Buenas noches

2010-08-12T11:18:00.000-07:00

Las caricias de mamá

los besitos de papá,

cuidan mi castidad dormida

me amortajan con cariño.

El ataúd

la cama

el sexo muerto

y esos vacíos

semejantes a la aniquilación.

Hermanas

2010-07-21T09:53:00.000-07:00

Sólo nosotras sabemos

que la luna

refleja en el barro

el olor de nuestros muertos

la fe retenida en los dioses

que amamos

la patria que arrojará

nuestros cadáveres al río.

y saludaremos en el atrio....

2010-07-20T09:17:00.001-07:00

2010-07-13T05:45:00.000-07:00

Existió el tiempo

la sed, detrás del alambrado,

la línea infinita

el sol horizontal de las siete,

en los ojos.

Hubo Laura Ingalls

Sara Kays

Heidi.

Cuando la pampa apaga su aro de sombra

las púas recogen

mechones de crin de caballo,

ofrendas al viento

rasguños;

eso que resta del ímpetu

de los que saltaron

fuera del llano,

Segunda semana deL Festival carromateando 2010

2010-07-12T18:06:00.000-07:00

Amigos ya comenzó la segunda y última semana del Festival nacional Carromateando 2010.

Hay dos funciones diarias a las 16 y 17.30 hs. Entrada general $12.

Predio Ciudad de las Artes. Pringles y Arenales. Córdoba.

Esta semana se presentan:

Martes 13

Teatro "Chinchoparoto" con su obra "Lío de granja"

Miercoles 14 y Jueves 15

Teatro Daniel Andenmatten con su obra "Carlitos y Fosforito"

Viernes 16 y Sabado 17

Teatro "Companía de Ruben Di Mauro" con su obra "Neum y el libro secreto"

y cierra el Domingo 18

Teatro Daniel Andenmatten con su obra "Groc-groc y el titiritero"

Mix de poemas - Varieté

2010-06-30T06:13:00.000-07:00

Doble de riesgo

La nube negra y el cuerpo.

Tu cuerpo bajo mi nube negra

mi oscuridad

abrazada a tu cuerpo.

Juntos

Y mi cuerpo apoyado en la pared

mirando

como el tuyo besa

mi sombra.

La que no soy,

Mi falsa caridad de labios abiertos.

El padre

Nos ganábamos un par de cachetadas

Después del estribillo y las risas.

En mi verano las chicharras

te pegaban en la cara

cuando saltabas a los pastos de la siesta.

En la casa se dormía

afuera se jugaban otros mundos,

sudábamos extraños aromas

y el calor parecía apretarlo todo.

Nos abrazaba así de fuerte, sí.

Nos quería tanto, tanto.

Primavera

Huele a pasto recién mojado

a rosa amarilla devorada por el pulgón,

lluvia caída hace poquito,

rocío dulce sobre la tapia.

“Es la primavera”.

La muerte

reposando sobre la vida

con un optimismo enorme.

Si, a vos

Vos querías ser

aquello que me cubra el cuerpo,

ese vestido que me ataje del mundo,

mi ozono protector.

Nada es más triste que ese vestido

Esa violencia de botones

que no conocen mi carne
que no soportan estos huesos.

Alegría

Crece la luz adentro

grande,

Amplia como el sol

donde miles de luciérnagas se suicidan

en el fondo oscuro del pecho.

Nacimiento

Grito

al fin

para toda la vida.

Este es el nombre que me dieron

la lumbre que me tocó llevar.

Elijo estas manos

los pies que marcarán otras huellas.

Soy la niña que enorme

escupe

sale de su propio útero

y crece,
como los cangrejos.

Don de la tristeza

Por qué así, tus ojos en selva negra en desagravio a la luz. Saliste tarde de la puerta giratoria y resultaste tan mareado, como reflejando una borrachera mentida. Sí, te invade una tristeza que te embriaga hasta el vómito, pero no te sientes mejor sino que más vacío, sin entrañas, sin estómago, sin nada allí dentro tuyo. Todo en ti se ha convertido en selva negra, en ocaso oscuro, en risa trémula como en la última mueca de los muertos, el rictus amargo de una palidez sin levedades. Oles a incienso de misas viejas, a pecados antiguos, a melancolía absurda de quien no tiene nada que recordar, porque sí, también tenés la memoria vacía, ahuecada y entonces me digo, que sólo eres un niño triste, en el punto exacto en que todo le será revelado por la vida, en la flor justa del mito y la edad exacta de mi Pavese que te dirá después, casi como una profecía nefasta que vendrá la muerte y tendrá tus ojos, no sé, serán esos ojos de selva negra, de muerte ahondada, de oscuro salario en paga para por la vida. Será la muerte el último don de nuestras tristezas? Es que acaso el más infeliz deseará morir algún día? Que sean otros los que canten para el alma que parte, porque tú no tiene voz para llamar a la canción ni al lamento, porque está tu garganta atada, anudada a pura lágrima. Así es la angustia, así nos invade cada tanto, el verdadero don de la tristeza. Y no hay aquí figura de pájaros oscuros ni habitaciones frías y lúgubres, simplemente una imagen cursi y despojada; una flor que crece en medio del otoño, cuando sabe que va a hacer sacrificada para el frío.

Chau Saramago

2010-06-18T07:36:00.000-07:00

De su discurso de aceptación del premio nobel:

"Otra cosa no podría significar que (mi abuela), estando sentada una noche, ante la puerta de su pobre casa, donde entonces vivía sola, mirando las estrellas mayores y menores de encima de su cabeza, hubiese dicho estas palabras: "El mundo es tan bonito y yo tengo tanta pena de morir". No dijo miedo de morir, dijo pena de morir, como si la vida de pesadilla y continuo trabajo que había sido la suya, en aquel momento casi final, estuviese recibiendo la gracia de una suprema y última despedida, el consuelo de la belleza revelada.

Siamesas - Laura García del Castaño

2010-06-14T07:43:00.000-07:00

Dos mujeres
Con temor a devorar
su misma carne
tejen el muro sanguíneo
del espejo,
Tiran de idéntica cuerda
Y levantan su rostro al unísono.
Antiguo dolor compartido

sin partir

de un viejo parto.

Dos mujeres desmoldadas
de un algo que perdía
ya mantos con huesos
de niñas rotas
vueltos a nacer
pero entre sí cocidos
por los indecibles nacimientos
del karma

Ensamblaje infantil
de una en una,
una en la otra,
otra del adentro,
una de sí misma,
que es su otra embutida
en sola salada sangre
que pasa por distintas venas
gritando
la distinta herida
de único retrato.

Una llora (de un solo lado)
la desdicha
que la otra lapidaria bebe
en el silencio.

La otra siente en el alcohol
de su ebria hermana la alegría
y canta
lo que ésta enmudece con espanto.

Pero gustan de hombre diferente,
y cortan su pelo
con peinados otros
que sueñan lucir en la cita a solas

Han seguido vivas
congestionadas por el ansia torrencial
de los desprendimientos

de su sola sombra

Solita sombra arrastrada
por los giratorios rayos
de sus acopladas luces

Morirá una

en la carne de la otra

sujeta al lomo

de su pena semejante

a su hermana sin frontera.

www.lapalabasembrada.blogspot.com

Colposcopía

2010-06-09T10:33:00.001-07:00

Abre las piernas

Teme

Cierra los ojos

Esconde el útero.

Él mira su túnel.

No hay lugar

Para la casa.

Dora Narra

2010-05-26T06:26:00.000-07:00

Recovecos y Caballo negro lanzan en coedición la colección vida acuática con Dora narra, un libro que agrupa cuentos de diez escritoras:

Eugenia Almeida / Elena Anníbali / Alfonsina Clariá /

Julieta Fantini / Elisa Gagliano / Candelaria Jaimez /

Eloísa Oliva / Karina López / Leticia Ressia / Maricel Palomeque

Densos y livianos, reflexivos o con diálogos dinámicos, estos relatos conviven aquí con el vigor de sus particularidades.

Dora narra reúne a diez escritoras menores de cuarenta años, de las cuales muy pocas tienen una trayectoria en la narrativa. La mayoría son poetas o con un camino recorrido en otras disciplinas artísticas.

Lo más sugerente para un libro de cuentos escrito por mujeres es pensar la heterogeneidad; pensar que no existe nada parecido a un marco genérico que las contenga y que en la diferencia y la diversidad se cultiva su fortaleza sensible.

(del prólogo de Alejo Carbonell)

Cada antología tiene su propia mirada, su recorte. Es un campo que abarca infinita cantidad de matices, y que en el caso de este libro nos permite acceder a una selección de características inusuales y sorprendentes.

Sus cuentos y relatos nos traen algunos nombres conocidos, junto a otros que recién aparecen en la escena literaria. Voces convocantes, interpelantes, las autoras salen al ruedo no por ser mujeres, sino porque para ellas antes fue la escritura, antes fue la palabra.

(de la contratapa de Lilia Lardone)

La presentación se llevará a cabo el día 3 de Junio, a las 19.30 hs. En el Museo Genaro Pérez, Av. General Paz 33

Y será acompañada por

IMPULSIVE SUGAR RUSH

MA Yon-chi al frente de Impulsive Sugar Rush, afronta composiciones propias entrelazadas con obras del repertorio clásico, junto a autores de la llamada música contemporánea, atravesadas por mixturas de la canción pop y el jazz, derivando en un paisaje sonoro sorprendente e inesperado en algunas ocasiones y solemne en otras. Todo esto dentro de un manifiesto academicismo. Atiborrada de matices emparentados con la soledad y el abatimiento. La Música del grupo liderado por esta joven e idónea artista.

IMPULSIVE SUGAR RUSH

MA Yon-chi / piano, sintetizador y voz líder

Octavia Romano / guitarra y voz

Cristian Andrada / contrabajo

Mauricio Tavella / guitarra

Raúl Lafuret / controladores electroacústicos

Rasgadura

2010-05-10T09:50:00.001-07:00

Quedarme a mirar

como las moscas

cuando se posan en el lomo de un perro dormido.

Prefiero ser triste a veces,

tocarte es para mí

una batalla rota por la noche.

En la estación

2010-05-03T10:21:00.000-07:00

Vengo del odio
de la espera del odio
del amor al odio.
Pongo el oído en el piso
hago una úlcera que escribe mi nombre
las escucho venir
por las vías que huyen
al sur.
Son las jaurías
que alimentó el desierto
las que me siguen la huella
el palmo oscuro
de mis huesos.
Miro a la virgen de los viajeros
decorada de australes
abandonada
desparramando como yo
el tufo que atrae las bestias
que ya llegan
que están acá María
para que nos enteremos juntas
que en esta estación
ya no hay que esperar nada
ni alejarse demasiado
para irse en viaje
para morir.

Ignorancia

2010-04-14T05:46:00.001-07:00

Quiere un árbol

que arroje sobre él

la sombra.

Camina por el mundo.

Se cree hombre.

Con los pies que le sobran

carretea. No sabe

que es un pájaro

con temor

al nido y la caída.

Verrà la morte e aurà i tuoi occhi - Vendrá la muerte y tendrá tus ojos - Césare Pavese

2010-04-12T05:22:00.000-07:00

Verrà la morte e aurà i tuoi occhi-
questa morte che ci accompagna
dal mattino alla sera, insonne,
Sorda, come un vecchio rimorso
o un vizio assurdo. I tuoi occhi
saranno una vana parola,
un grido taciuto, un silenzio.
Cosi li vedi ogni mattina
quando su tesola ti pieghi
nello specchio. O cara speranza,
quel giorno sapremo anche noi
che sei la vita e sei il nulla
Per tutti la morte ha uno sguardado.
Verrà la morte e avrà i tuoi occhi.
Sarà come smettere un vizio,
come vedere nello specchio
riemergere un viso morto,
como ascottare un labbro chiuso
Scenderemo nel gorgo muti.

Solo por hoy, y en este lugar

2010-04-05T05:21:00.000-07:00

Acerca de una palabra inútil - Elena Annibali

2010-03-30T07:37:00.000-07:00

Encontré este poema en la web, buscando otra cosa, y me llevó a vos, amiga. Gracias por este poema que comparto con el resto del universo.

Tu crees que la muerte te sucede solamente una vez.
Que hay un signo o dos que la anticipan,
pero no.
Hay una cifra finita de actos que nos acercan al final:
cuando cruzas una ciudad silenciosa en el taxi amarillo
a las 2, 30 de la mañana,
y tienes tiempo de pensar en tu cuerpo que pesa y duele por el cansancio,
y recorres con la mano la humedad de los vidrios,
la textura rota de las calles que se pierden en alguna forma de misterio.
Cuando tomas tu café, presuroso,
y lees en el diario el desastre cotidiano,
como si la guerra, la locura y el hambre fueran cosas
que sólo le pasan a otros.
Cuando amas, o crees que amas, y elaboras el complicado discurso
que te proveerá de un animal tibio en tu cama, en tu mesa,
en los sueños que otros te negaron.
Cuando decides por el vestido rojo, o el vestido negro,
cuando doblas la esquina,
o te ves en el espejo, en que algo, una mueca,
te salva del espanto otra hora más.
Cuando, distraído, eliges un kilo de manzanas,
una fecha para mudarte, la mudanza misma,
hasta el simple acto de levantar una lámpara e iluminar un cuarto,
Todo es una marcha lenta e inexorable hacia tu muerte.
¿Para qué, entonces, necesitas la palabra suicidio?

1964 - Luis Borges Jorge

2010-03-25T09:01:00.001-07:00

I
Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines: Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde ( repites vanamente )
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente

para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.

II
Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

Cita con el médico.

2010-03-18T05:58:00.000-07:00

¿Cómo es su dolor?
¿A qué profundidad se le hunde en la espina?
¿De que color es su sombra
Al trasluz de la ventana abierta?
¿Sú dolor es arrojado
o espera atrás de uno de sus ojos?

¿A cuántos litros por segundo
se le desborda el río?
¿Toma a horario su remedio?
¿ se pregunta por qué descarrilla
cada tanto
su último vagón?

Es bello
vulnerable
peligroso como acariciar
una gata peluda a los tres años.
Así arde la pena cuando se toca.
Justamente
ya lo aprendió a esa edad
cuando las compañeras de jardín
le mordían los brazos
por negarle la muñeca pepona.
Pero esto es más profundo
¿Siente adentro el mar? ¿Se le agita?
¿Quiere gritar y no puede?
¿Quiere salirse del cuerpo?
¿Se siente sola?
¿Quiere morir?

Quiere morir.
Haga reposo para no escaparse de su piernas.
Coma chocolate.
Vea películas de mujeres patéticas
que salen adelante como Bridget Jones
Sonría
No joda
Sea feliz, podría ser peor.
Oculte sus espejos
Siempre es peor cuando nos miramos
pero eso Ud. ya lo sabe.

Ver que hay...

2010-03-10T10:20:00.001-08:00

Miguel

2010-03-02T11:02:00.001-08:00

Me siento como una caja de té sin té. Extraño a Miguel. Las manos de Miguel y el olor en las sábanas. Olor a Miguel. Sus calzoncillos en la pata de la cama y su “dale flaca, las chancletas”.

Son las diez de la noche. A esta hora cenábamos con poca luz para no vernos el hambre, pero a mí me gustaba verlo comer, saberlo humano más allá de mi carne, de sus extrañas posesiones sexuales: “dale flaca, hace como que te están mirando”.

Me gustaba que me diga “flaca”; flaca esto, flaca lo otro…me hacía anónima para las otros, dejaba de ser la Claudia y era como dejar un poco afuera esta vida de enfermera, sacarme de la cotidianeidad del Misericordia y de los viejos en silla de ruedas: “Dejate de joder con los viejos, te pagan dos mangos y seguro que te miran el culo, por eso están sentados. Avivate flaca.”

Miguel podría haber sido muchas cosas pero prefirió la modestia de ser empleado de carnicería y el vicio de las carreras de galgo y cuando las cuentas no daban me convencía: “en esta mesa puede faltar el pan pero nunca la carne”. Era bueno conmigo aunque a veces me hacía dormir con el perro para que no pasara frío o antes de una carrera importante porque era cábala. De vez en cuando me llevaba de prepo porque no le gustaba que me quede sola en la casa. Me mostraba los perros, los favoritos, la liebre que no era liebre sino un trapo atado sin delicadeza en el alambre y si al final ganaba “el Lobo”, le daba una felicidad que jamás le vi en otro momento, me agarraba la cara con las dos manos y me decía: “ves ¡! Tenés que venir siempre flaquita…” y después de la euforia inicial, venía la foto del triunfo: el perro en el medio con la corona de laureles, Miguel con el trofeo en la mano y esa gorra mugrienta que nunca dejó que le lave, los amigos de él y yo al costado con la sonrisa medio arrancada de estar feliz. Feliz por la felicidad de Miguel.

Mamá no lo quería mucho, siendo yo enfermera ella creía que podía conocer un médico que viera no solo mis dotes profesionales sino también de mujer, ama de casa y amante. Pero yo nunca esperé grandes cosas de la vida y mi marido, salvando las distancias, también trabajaba con las manos en la carne y volvía del trabajo lleno de sangre, solo que no había matado a nadie ni por accidente y el olor de su trabajo lo impregnaba todo. Miguel olía a las reses que cargaba en la espalda, a las achuras del asado, al bife del medio día que buscaban las señoras. El olor de Miguel era rojo y me gustaba.

Ahora que se fue, nadie me saca del Claudia ni del sufrimiento de los enfermos que se me pega durante todo el día, nadie me acompaña al hospital para que no me roben en el camino ni en la puerta. El tipo que vende porquerías en la vereda ya se dio cuenta de que soy una más del montón y que pronto seré como todas.

Yo sé Miguel que no me querías mucho, pero me cuidabas, quizás por la culpa de no darme un hijo, por eso del accidente que tuviste. Por ahí, por eso me dejaste sin carreras los domingos, sin carne ni pan sobre la mesa, sin juventud para arreglarme y buscarme otro, porque eso hacen las mujeres abandonadas, se arreglan un poco y salen a loquear porque la vida sigue y una mujer sola como yo no puede. Si hoy te viera Miguel, a pesar de extrañarte tanto, te preguntaría por qué me dejaste sola como un perro y te llevaste al Lobo.

Luna de pájaros

2010-02-23T10:25:00.000-08:00

Gracias Lili y Daniel..por su generosidad.

Me encantó la caricatura :D

http://programalunadepajaros.blogspot.com/

Un tigre espera

2010-02-10T08:23:00.000-08:00

Atrás de la sangre

la sangre

de mis muertos

hace un pozo

un vientre de barro.

Los que murieron de viejos

los que se comió la peste

me aman. Me empujan.

Abajo

un tigre espera

comer mi piel

salvarme de la caída.

Hechicera

2009-10-29T07:47:00.000-07:00

El rostro se le hace espuma

todo lo moja

llega el olor intenso de las libélulas

y hace olas altas en la punta de los médanos.

Cuando el silencio se abre

en los charcos

se sienta sobre la sangre

y escribe la noche.

La trama

2009-10-06T12:09:00.000-07:00

Vendrán

mil veces

mil

los fantasmas que comen en tu espalda.

Te darán un nombre amorfo

como la sombra de un pié

que se aleja de alguien querido.

Llamarás a tu padre

para que sane tu herida

con saliva

igual que antes

antes de Córdoba y barrio Jardín.

El bicho que mataste

en el lugar de la infancia

viene a mirarte.

Olvidas tu sangre

que estanca en el cordón de la vereda

y a veces morís

de las cosas que nadie muere.

Es hora

todo se invierte

y es gracioso verte soplar el viento.

No crece el pasto en la vereda

y sólo

en ocasiones,

salís a ver el sol.

Deberías broncearte un poco

ser alguien

capaz de ser posible

deberías borrar el amarillo

de tu rostro

mil veces mil

castigado

mirar el sol

adquirir la fuerza

calcular el envión.

Vencer.

Comprar un ovillo nuevo

hilar

otra vez tu trama perfecta.

2009-10-02T10:17:00.000-07:00

De chiquitas aprenden

y orinan de pie en los baños públicos

como las potrancas.

Se les enseña a no sentarse

a mear de pié

sostener su cuerpo

en dos patas.

Inclinan su sexo

desconocen

se hacen hombres.

Tanto pecado

2009-09-18T08:06:00.000-07:00

Están ahí los hijos

se mecen en las ramas bajas

miran el cielo

escuchan cantar a los pájaros

y antes de caer

extrañan tanto el paraíso.

Balada del boludo

2009-09-03T05:57:00.000-07:00

Por mirar el otoño
perdía el tren del verano.
Usaba el corazón en la corbata.
Se subía a una nube,
cuando todos bajaban.

Su madre le decía:
No mires las estrellas para abajo,
no mires la lluvia desde arriba.
No camines las calles con la cara,
no ensucies la camisa;
no lleves tu corazón bajo la lluvia, que se moja.
No des la espalda al llanto,
no vayas vestido de ventana,
no compres ningún tílburi en desuso.

Mirá tu primo el recto
que duerme por las noches.
Mirá tu primo el justo
que almuerza y se sonríe.
Mirá tu primo el probo
puso un banco en el cielo.
Tu cuñado el astuto
que ahora alquila la lluvia.
Tu otro primo el sagaz
que es gerente en la luna.

—Tienes razón, mamá —dijo el boludo
y se bebió una rosa.
—No seré más boludo—
y se bajó del viento.
—Seré astuto y zahorí—
y dio vuelta una estrella para abajo
y se metió en el subte
y quedaron las gaviotas.

Entonces vinieron los parientes ricos
y le dijeron:
—Eres pobre, pero ningún boludo.
Y el boludo fue ningún boludo
y quemaba en las plazas
las hojas que molestan en otoño.
Y llegó fin de mes.
Cobró su primer sueldo
y se compró cinco minutos de boludo.

Entonces vinieron las fuerzas vivas
y le dijeron:
—Has vuelto a ser boludo, boludo.
—Seguirás siendo el mismo boludo de siempre.
—Debes dejar de ser boludo, boludo.

Y medio boludo,
con esos cinco minutos de boludo,
dudaba entre ser ningún boludo
o seguir siendo boludo para siempre.
Dudaba como un boludo.
Y subió las escaleras para abajo,
hizo un hoyo en la tierra
miraba las estrellas.
La gente le pisaba la cabeza,
le gritaba boludo.
Y él seguía mirando
a través de los zapatos
como un boludo.

Entonces vino un alegre y le dijo:
—Boludo alegre.
Vino un pobre y le dijo:
—Pobre boludo.
Vino un triste y le dijo:
—Triste boludo.
Vino un pastor protestante y le dijo:
—Reverendo boludo.
Vino un cura católico y le dijo:
—Sacrosanto boludo.
Vino un rabino judío y le dijo:
—Judío boludo.
Vino su madre y le dijo:
—Hijo, no seas boludo.
Vino una mujer de ojos azules y le dijo:
—Te quiero.

* Isidoro Blaisten (1933 / 2004) nació en Concordia, Entre Ríos. Fue librero, redactor publicitario, colaboró en los diarios La Nación y Clarín, incursionó en la fotografía. Poeta y escritor.

Refrescadita de media tarde....

2009-08-27T10:06:00.000-07:00

Una chica de los ' 90

2009-08-21T07:48:00.000-07:00

Estás deprimida, hoy lo supiste. Es que sos una chica de los ’90, cómo no ser entonces, algo alegre y apagada. Estuviste ahí cuando la música se convirtió poco a poco en una mierda, no viviste la adolescencia feroz de los ’70, no pasaste por Sui Generis y en los ’80 tu hermana iba a los asaltos a bailar otra cosa, tu primo ensayaba los pasos de un negro Michael Jackson y vos tenías cuatro años. De la democracia te queda la calcomanía de Alfonsín pegada en la puerta de la pieza y el gesto radical que te enseñaron los tíos. Sos de los ‘90, los empezaste a los 12 años y después te chupó como una máquina, estabas en la efervescencia, ser capitalista estaba bien, Susana regalaba un millón de dólares y mientras ibas al boliche a bailar Ace of base y Machito Ponce, un falso profeta nos decía que un dólar era igual a un peso.

Lo viste a Menem en su ferrari, con pelo largo, patillas, teñido, victorioso, paseando en avión con su séquito y su peluquero, pero a vos te gustaba la poesía y buscar monedas viejas abajo del agua, te gustaba leer horas largas y bailar Gilda, te gustaba ir en bicicleta al cementerio y escribir en el papel higiénico cuando te despertabas de noche. Eras rara, eras de los ’90. Pero entonces no lo sabías, mirabas en la tele el jarrón de Coppola y Maradona, mirabas Ritmo de la noche y tu papá te arreglaba la moto para pasear con tus amigas.

Te gustaba la joda y cómo no iba a gustarte si estaba de moda, te ponías el pantalón UFO color “crudo” y una remerita tímida para no llamar la atención. Pero en silencio, cuando nadie podía verte leías poesía y era como un balazo en los labios, una violenta instancia de aprendizaje en medio de una realidad que estabas por perder, porque sí, estabas en otra década infame y tu padre se quedo sin trabajo cuando Menem dijo que la pista de avión era para llevar aceitunas, y que pronto lanzaríamos una nave que entrara y saliera de la estratosfera para llevar al pueblo argentino a viajes inimaginables. Aún así tenías fe, decías que te ibas a recibir a los 24 y a los 35 te ibas a vestir como Teté Custarot, te parecía elegante cuando presentaba los desfiles de Giordano en Punta del Este. Te imaginabas escribiendo para la revista del domingo que venía con Clarín, no te imaginaste la fama pero tampoco la supervivencia, querías una vida cómoda. No era imposible si te la merecías.

Ahora que ya ves como se va esta década, que viste otro siglo, otro milenio. Ahora que te agarró la crisis de los 30 que todavía no cumpliste. Ahora justificas tu vacío mientras escuchas un tema de las Spice Girl’s.

Irse con elefantes

2009-08-03T06:36:00.001-07:00

Voy a morir mañana

hay un elefante en la puerta

será algo obvio

y verdadero

las cosas que no tuve

serán definitivas

y el amor que alcancé

algo que él olvide

Voy a irme

es preciso hacerme pequeña

decir que esa

no soy yo

romper el espejo deforme

con la manzana de Eva

salvarme y morir

que no crea que ha sido por él

jamás lo será

me voy con los elefantes

ya no puedo esperar

esta muerte larga.

Todo es lejos

como la vida que tuve

esa sonrisa en la boca

de un muñeco

entonces es prudente

hacerse pequeña en la puerta

y elegir con el cariño enfermo

de quien no tiene más palabras

EXTRA: la hermana de Barbie asesinada !!

2009-07-28T11:45:00.000-07:00

Una muñeca ahorcada al lado de mi cama con un cordón de zapatilla. Pienso que es una alegoría o una metáfora. Cuelga de allí y no me atrevería a retirarla, a dejar que su cuerpo por fin se relaje. Su carne en descomposición debe ser el olor tenue que siento cada vez que voy a dormir, hedor a trapo muerto, a lana enmohecida por la pesadez del ambiente, a pelo cano cayéndose definitivamente. Casi como un retrato que bien podría pensarse del siglo XIX en la Francia cortesana, su cabeza descansa estéticamente; entiéndase que no muestra el rostro al público, nada puede verse de la hinchazón de su cara supongo ya putrefacta, todo lo oculta su cabello, seguramente sus cuencas están vacías de botones y su boca es apenas un hilo deshilachado, el punto torcido de una boca cerrada para siempre. Me pregunto si yo cortara el cordón que la sostiene inerte sobre el aire, cuánto tiempo tardará en caer su cuerpo muertísimo hasta tocar tierra, cuanto tiempo más le quedaría de inocencia.

Sanguinaria

2009-07-21T06:48:00.000-07:00

La sangre seca
de los viejos muertos sigue ahí,
coagulando en el polvo de los huesos.

Sentimos.

La sangre que tira,
un pacto de sangre,
hermanos de leche blanca
hermanos de sangre roja.
Todos todos
sangran por la herida
se desangran
se dejan ir un poco,
con ella
con la púrpura oscura,
entre los charcos que deja la nieve,
la blanca nieve que menstrúa eterna
entre la selva de todos los cuentos.
sólo existe la roja sangre,
sólo hay una sangre que moja las venas,
la de los vivos húmedos
y los muertos secos,
una sangre que no tiene dioses
y no ofrece sacrificios.
La sangre desnuda de los cuerpos,
la sangre de los que alguna vez fueron inocentes.

Recreo

2009-07-21T06:21:00.000-07:00

El aguinaldo

2009-07-08T06:01:00.000-07:00

Es cruel hablar de mis chirolas, ya no se trata de una suma de muñecos de ventrílocuos sino de una suma (aunque escasa) de pocas monedas y algunos billetes de no más de $2.

Chirolas: dícese de la moneda universal, llevada a la mínima expresión. Con ellas uno subsiste, araña, apenas rasguña, con suerte obedece como la hormiga adversaria de la cigarra y junta lo que puede para el ahorro.

Sucede entonces el escándalo peronista, el aguinaldo extraído del propio sueldo, nada que regalen los empresarios ni el estado. Pero cuando llega, uno sabe que podría haber sido peor, podría no existir. Alegría y bronca se funden, se sabe que no durará lo suficiente. Igual que todo, que la felicidad, la tristeza, la lluvia o este blog que ya cuesta mantener.

De todos modos, en la efímera posesión del dinero uno se siente alegre, casi realizado, otra vez anhelante; ¿Será un electrodoméstico? ¿Una salida cara? ¿Ropa nueva? También es posible que la mala suerte nos opaque, que nos de gripe A y debamos gastar en el caro Tamiflu, que se nos rompa la computadora, que alguna desgracia cotidiana nos derrumbe, y entonces aparece dios, pequeño saltamontes católico, y uno agradece la mala suerte con palabras así: “menos mal que me tocó ahora, sino no sé qué hubiera hecho”, y entonces nos damos cuenta en la cruel dialéctica religiosa, que en realidad es todo una grandísima perra buena suerte habernos encontrado con un poco de dinero extra para apalear semejante cagada. Así nos consolamos.

Este mes no me dedicaré a la timba, en vez de dos cervezas podre comprar tres e invitar yo, porque uno se siente grande cuando invita, me dejaré tentar quizás por los vendedores de collares los sábados a las dos de la tarde. Me sentiré parte alegre del consumo, daré al Cesar lo que es del Cesar y a dios lo que me sobre en pena, pena de no estar siempre así, alegre de no pensar en fin de mes. Sepan que soy feliz sin dinero pero que también lo soy cuando lo tengo, a pesar de mí estoy en el mundo capitalista. Es difícil escribir y odiar aquello que paga el tiempo para que yo lo pueda hacer, se complica dar mis horas fértiles a los negocios de otros, dar mi juventud para los hijos estúpidos de mis jefes que carecen del talento para abrir la puerta. Entonces llega el aguinaldo como un insulto a mi sentido común, una especie de patética caricia que no cura pero conforta, como dijera un amigo “ya que te cojen sin preguntar, por lo menos que te acaricien”. Con qué poco soy feliz. A los 23 aprendí que el arte no se paga, se premia, y ese es un problema para los que solo ganamos menciones y no queremos vivir siendo albañiles, empresarios, choferes, maestros, panaderos, farmacéuticos, abogados, contadores, dentistas, funebreros, jugadores de fútbol, vedettes, despenseros, ingenieros, tenistas o verduleros, simplemente porque no nos gusta o el talento no nos acompaña.

El aguinaldo iguala como la muerte, tarde o temprano nos llega a todos, y también se parece a los domingos a la tarde cuando hay sol, uno no sabe si deprimirse o salir a andar en bicicleta.

Aniversario

2009-06-24T06:20:00.000-07:00

Decidimos sentarnos adentro no tanto por el calor sino por el ruido de los autos y las conversaciones. El nombre del restaurante estaba pegado en un cartel sobre una pared de ladrillo a la vista: Al Hafakim; sirio a más no poder. Cuando llegó la carta, que nos alcanzó un mozo español, sí, era español por el acento, y muy parecido físicamente a Kafka, corroboramos el origen del restaurante.

Rabas para la entrada, decidimos en esa noche especial. Ella no las había probado nunca, y estaba antojada desde el día anterior, en que vimos a una familia en ese lugar atacar con ferocidad varios platos con estos anillos marinos. Dije aniversario. Festejábamos dos años de relación en Cosquín, en un restaurante sirio, atendidos por un mozo español igualito a Franz Kafka. Las orejas salidas, satelitales, el peinado hacia atrás, con gomina, la flacura escuálida exaltada por la camisa blanca y el pantalón de vestir color negro. Hasta nos hizo un chiste a la primera cerveza que pedimos y vaciamos enseguida: -Parece que pierde- dijo, sonriente. Yo hubiera dado la mitad de mi biblioteca por un chiste del propio Kafka en persona.

Llegaron las rabas con tres rodajas de limón y una bandeja circular con rodajas de pan casero. A ella le gustaron mucho, y le cedí parte de mi parte. Y fue ella la que insistía con el parecido del mozo y el escritor checo. Lo comparaba con el retrato a lápiz que tenía en mi habitación y que me había regalado mi hermano para un cumpleaños a partir de la foto más conocida del autor checo.

Se acabaron las rabas y volvimos a pedir la carta. El mozo nos la acercó y preguntó qué nos había parecido la entrada. Le contestamos y elegimos el segundo plato: lomo al champignon para mí y unas empanadas para ella (que tenía ganas de seguir con las entradas por lo visto). Discutimos; ella pedía algo que no le gustaba; no tenía apetito y comía de todas formas. Entonces, yo lomo al champignon y ella empanadas. – No quiero que gastes más. Pusiste una cara cuando intenté pedir otro plato que mejor decidí comer esto-, puntualizó ella.

No íbamos a arruinar nuestro aniversario por esa estupidez gastronómica. Ella sabía lo que significaba Kafka para mí y hasta insinuó con o sacarle una foto conmigo o pedirle un autógrafo al mozo español que tan bien nos atendía. – Tremenda casualidad si encarnara el alma de Kafka en un cuerpo con un parecido físico tan grande al suyo-, sentenció.

Terminamos de cenar y brindamos por segunda vez. Yo estaba que explotaba. Ni hablar de postres, cuando el mozo nos retiró los platos y acercó nuevamente la carta. Tenía una servilleta blanquísima cruzándole la muñeca y le faltaba la galera y el saco, la corbata a rayas cruzadas. Ella me tomó de las manos y me dijo algunas cosas. Yo le respondí, y pedimos la cuenta.

Digamos que, para estar de vacaciones, fue una verdadera sorpresa. Cuando el mozo K (lo llamaremos así) nos acercó la cuenta vimos que se habían equivocado. Nos estaba cobrando de menos, exactamente 17 pesos menos. Creo que ambos –yo y ella- pensamos unos instantes lo que habríamos podido hacer con ese dinero. Pero lo nuestro era la decencia, al menos ese tipo de decencia.

Llamamos al mozo y le dijimos que se había confundido al sumar, es decir, había copiado el precio de otro plato más barato que el que realmente pedí. Tímido, avergonzado, y como queriendo que el descuido no saliera de allí, el Kafka peninsular retiró la cuenta y se dirigió rápidamente al fondo de la cocina. -En un momento pensé pagar e irme- le dije a ella. –Sí, es tentador pero no está bien-. De fondo se escuchaba una música que provenía de la plaza Próspero Molina. Eran Los Pimpinela en vivo.

Nos dimos dos largos besos cuando irrumpió el mozo nuevamente.

–Disculpen- dijo con su acento español, y depositó el papel de la cuenta frente a mi vista. Enseguida se enfiló hacia otra mesa.

La sorpresa, mínima, continuaba al festejo del Aniversario. La cuenta estaba intacta; no habían corregido ni sumado nada, a pesar de que yo le había explicado al mozo dónde radicaba la confusión. Bueno, tampoco nos convertiríamos en mártires gastronómicos, pero era tal el parecido de ese hombre con Kafka que volví a llamarlo nuevamente.

Con decisión, como entendiendo a qué venía, se nos acercó a la mesa y nos dijo que ya sabía lo que sucedía. Sacó ligeramente del bolsillo del pantalón negro un pequeñito librito de tapas blancas y me lo entregó dejándolo en la mesa, sobre la cuenta. Mi novia acercó su vista para saber de qué se trataba; no entendía. –Les dejo la cuenta más barata con la condición de que se lleven esto. Escuché que te gustaba escribir y que eras profesor de literatura. Ya hablé con el dueño del restaurante y no hay problema; él me ayuda, afirmó como si sus palabras fueran un sermón ya preparado.

El título del pequeño volumen estaba escrito en un azul intenso y rígido “Sé Justo”. Y abajo el nombre del autor: Francisco González. Sentí la incomodidad de ella y la del mozo, que giraba la cabeza buscando la solicitud de alguna otra mesa. Mi novia puso cara de “hacer lo que corresponde”, pero se la notaba cansada también. No iba a pelear ni recriminar mi actitud.

Guardé el libro, no sin antes pedirle al mozo que me lo dedicara, en la cartera de ella, le di la mano y le agradecí el regalo, sin aclararle a cuál de los tres me refería.

–Un placer haberlos atendido- deslizó antes que nos fuéramos.

Nicolás Santiago Jozami *

* - Nicolas es Lic. en ciencias de la información y actualemente se encuentra realizando su tesis de Letras Modernas. Ha publicado en varias revistas y libros. Además de ser un gran compañero de la carrera y buen tipo, es sobre todo muy bueno escribiendo, como facilmente puede detectarse.

La Familia

2009-06-19T08:37:00.000-07:00

Cuerpos como colmenas hirvientes, espasmos maduros de dulces sueños, cocinar para otras carnes. Volver siempre ha sido acercar la lejanía y acobardarse ahí, descubrir que el tiempo solo nos olvidó por un momento.

Siempre es posible que otros detenten el filo de mirarnos por encima de la baranda y nos descubran durmiendo, arrimándonos a esos cansancios que delata la cama. Hay manos que siempre nos alcanzan, antes o después mecerán nuestra cuna. A veces hay sueños, a veces la vigilia es el sueño, a veces mi madre me arrulla en sus sueños y en los de mi padre y en los de mis hermanas. Es posible entonces dormir en los otros.

En ocasiones, me despierto a la madrugada y veo a mi padre acunar las cosas que nunca tuvo, está ahí rebotando adentro de mi cabeza, lo escucho desear tan fuerte que mis hermanas despiertan también y nos miramos en la oscuridad con que sueña la pieza, ellas han visto como yo a su padre y lo han encontrado meciendo cosas perdidas.

Se descubre con simpatía que nos queda de herencia solo la sangre y esas manos mecedoras que tanto tejen. La piel a igual que la patria es otra cosa, son cosas de uno.

Pero se sabe que el tiempo sólo se descubre en esa guarida donde siempre caemos siendo soñados por otros, a manos felices que nos acarician el rostro y nos tocan el pelo. Se también que ellas, mis hermanas, sienten esas manos, cucharadas calientes de sopa, escurrírsele por las trenzas y la cara, se sienten chorreadas como yo.

Querer siempre ha sido lo más simple del mundo pero la pesadumbre de amarnos todos los días ha demacrado a alguno de nosotros, ha sobre-estimulado a otros y nos ha hecho extrañamente felices a todos.

Una cena

2009-05-28T07:57:00.000-07:00

Casualmente un piano

como en la casa de Siri en Trenque Lauquen.

Hay cosas que no alcanzan

para salvar la existencia,

ese recuerdo no me acerca en nada

a la música.

Sirve apenas para recordar

mi edad, a Siri a su mujer en el piano

notas que aprendí y necesariamente

olvidé.

Alguien frente a mí, ahora,

está cenando

y yo, indiferente al rito del otro

sigo pensando en el piano

y en las formas posibles de lo que fui.

Matar al abuelito

2009-05-20T11:10:00.000-07:00

Matar al abuelito antes que otros,

antes que los nietos le coman

todos los caramelos y le cambien el canal,

antes de que los hijos se dividan sus pocas propiedades

en la última plenitud de su vida.

Matemos al abuelito antes que la Parca

y la bruja de la nuera.

Evitémosle el síncope de mirarse en el espejo,

la congoja de contar su jubilación

y la sinceridad de que ya se le pasó la hora del sexo.

Matémoslo antes de que la nieta de quince

venga a decirle que está embarazada,

antes de que cambie otra vez la moneda nacional,

antes de que crea que Perón vive con Elvis en algún rincón del mundo.

Matemos al abuelito le decía San Pedro a Dios,

Y Dios que era bueno, miraba al abuelito,

Se rascaba la frente y pensaba, pensaba...

Pulsiones

2009-05-08T09:55:00.000-07:00

Se cargar un arma, también apunto y disparo. Conozco el peso del calibre 22, la forma del arma es la forma de mi brazo. La manera de escribir en el agua con la sangre de los patos muertos.

Nadie sospecha que detrás de Leticia habita como en todos, una asesina. La mano que acaricia es la que llena el cargador y quiero decir con esto que he visto la muerte en las plumas que quedan en el aire cuando el animal se sacude al momento del impacto. La veo en la caída de la paloma desde la rama más alta con el pecho abierto de una pedrada y la vi en mi abuela a la que miré durante años y de tanto mirarla la mate de vieja. Encontré la muerte asomada un día, en que jugando, puse el arma en mi cabeza y me miré en el espejo de la habitación paterna. ¿Cómo hubiera sido morir a las 12 años, virgen y sin empezar el secundario? Una curiosidad sencilla sin angustias juveniles o desarraigos emocionales.

Morir es también ver morir, y me acuerdo del gato que murió de cáncer y de mi tío en su cama, mirándome y sabiendo como yo, que ya no habría otro día en que pudiéramos vernos y darnos fe. Morir es saber que podemos matar, romper el rito cotidiano sabiendo que se es un arma letal, que el cuchillo que corta el tomate puede rebanar la garganta y el viento, que entró por la ventana antes de decidirte a cruzar la línea.

Esta semana pensé en matar al chofer del A10, imaginé durante el trayecto al trabajo, que bien podría ahorcarlo con la correa de mi bolso, no con otra cosa que no usase habitualmente, algo así como matar la rutina a la que me somete su diaria cara de culo. Pero me reprimo, no sin pena. Hay en la ciudad, algo que constantemente me invita a morir y matar, por ejemplo; las colas en los bancos, las cámaras de seguridad apuntándome, gatillando sobre mi rostro miles de veces en pocos segundos, viendo como la policía cuida la plata pero no la gente y sabiendo violentamente que nunca tendré en un mes veinte lucas ni ganando una línea del telebingo cordobés. Otra vez la línea. Siempre la línea, y pienso en el pobre gaucho cuando llegó la propiedad privada con el alambre, pienso en la línea de frontera que arrojó a la muerte a las lanzas de Calfucurá. Y siempre, de uno y otro lado están los que matan y los que mueren. La línea te violenta, la línea ejerce una indescifrable tensión sobre nosotros todo el tiempo. Ver morir simplemente es no ver nada o mejor dicho, ver todo junto, sin divisiones. Una aprensión de la totalidad por unos segundos, antes que se desvanezca la nube, antes de que se vaya al fin, la ira.

El otro pueblo

2009-05-07T10:44:00.000-07:00

Creyó otra vez en los perros

en la sospechosa castidad de las tías solteronas

la maternidad de las muñecas

Y en la casa de los caracoles.

A cuestas llevó de nuevo el día y la noche

marcó el camino con su baba,

diseñó calles de tierra y otras con asfalto

nombrándolas para evitar el error y el horror,

tal vez el olvido.

Después buscó el fresco de ramas verdes

donde arrastrar ese pueblo pequeño

ese exilio perpetuo.

Blas de Otero

2009-05-06T10:22:00.000-07:00

Poeta español representante de la poesía social de los años '50. Estos son poemas de su libro A LA INMENSA MAYORÍA.

Pido la paz y la palabra

Escribo
en defensa del reino
del hombre y su justicia. Pido
la paz
y la palabra. He dicho
«silencio»,
«sombra»,
«vacío»
etcétera.
Digo
«del hombre y su justicia»,
«océano pacífico»,
lo que me dejan.
Pido
la paz y la palabra.

A la inmensa mayoría

Aquí tenéis, en canto y alma, al hombre
aquel que amó, vivió, murió por dentro
y un buen día bajó a la calle: entonces
comprendió: y rompió todos su versos.

Así es, así fue. Salió una noche
echando espuma por los ojos, ebrio
de amor, huyendo sin saber adónde:
a donde el aire no apestase a muerto.

Tiendas de paz, brizados pabellones,
eran sus brazos, como llama al viento;
olas de sangre contra el pecho, enormes
olas de odio, ved, por todo el cuerpo.

¡Aquí! ¡Llegad! ¡Ay! Ángeles atroces
en vuelo horizontal cruzan el cielo;
horribles peces de metal recorren
las espaldas del mar, de puerto a puerto.

Yo doy todos mis versos por un hombre
en paz. Aquí tenéis, en carne y hueso,
mi última voluntad. Bilbao, a once
de abril, cincuenta y uno.

En el principio

Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.

Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.

2009-04-24T11:50:00.000-07:00

Un hombre

que hace mucho no ve

la cima de su propia montaña,

mira el reloj en la pared

y antes de morir se pregunta

cuál es el ruido del tiempo cuando acaba.

Hecha una seda

2009-04-24T11:47:00.000-07:00

Una circunstancia sede y otra vez

se abre

el círculo oscuro.

Sede el elástico del tiempo

y la vedetina rosa que me regalaron

para el cumpleaños.

Mientras me depilo meticulosamente la pierna

izquierda

me entero que las fronteras hacia adentro

han cambiado. Latinoamericanamente

varios metros, ya están

en manos extranjeras.

19 de abril...

2009-04-17T11:16:00.000-07:00

Verdaderamente la problemática histórica, social, cultural y política que arraiga en la escisión entre población aborigen y población “blanca” es honda y profundamente compleja.

Si nos ponemos a indagar, buceando en las profundidades históricas de una fecha tan “desapercibida” para los espacios “oficiales” y tan cara a los pueblos originarios, nos podemos encontrar imprevistamente, en un terreno sumamente inestable, resbaladizo y difuso.

La historia de esta fecha nace en 1940, en el ancestral país de México, en la ciudad de Pátzcuaro, donde aquel día se celebrara el Primer Congreso Indigenista Interamericano.

Este hecho que es presentado hoy por todos los movimientos y organizaciones reivindicadoras de los derechos aborígenes, como un hito en la historia de la lucha de los pueblos ancestrales de América por su liberación y reconocimiento; porque se logró la creación del Instituto Indigenista Interamericano (dependiente de la OEA, Organización de Estados Americanos); en realidad merece un análisis un poco más profundo y serio ante los acontecimientos que se sucedieron en estos 67 años.

Un hilo por donde comenzar a deshilar esta enmarañada madeja, es propiamente el nombre dado al Congreso: INDIGENISTA.

El indigenismo se formaliza y se institucionaliza en 1940 en México, con el Primer Congreso Indigenista Americano. Impone el integracionismo como ideología dominante de la política indigenista a nivel continental y de hecho consagra la nula participación indígena. (Gunther Dietz, “Teoría y Práctica del Indigenismo”, Abya-Yala, Quito, 1995)

Para Henri Favre “el movimiento indigenista no es la manifestación de un pensamiento indígena, sino una reflexión criolla y mestiza sobre el indio”. (“El Indigenismo”, Fondo de Cultura Económica, México, 1998)

Desde este punto de inicio, la lectura de los acontecimientos comienza a cobrar otra dimensión.

Para ENDEPA, el 19 de Abril es una fecha para “recordar” a quienes habitan desde siempre este territorio como DIA PANAMERICANO DEL INDIO (www.endepa.org.ar/porquespi.htm)

Si refrescamos la memoria sobre la ideología predominante en el Panamericanismo debemos volvernos directamente hacia la Doctrina Monroe, el Corolario de Teodoro Roosevelt (1904) y el argumento de los Estados Unidos para “intervenir” todos aquellos territorios de la “América Latina” que ellos consideren que requieren un “restablecimiento del orden interno”. Entonces, si juntamos algunas puntas, encontramos que el Primer Congreso Indigenista Interamericano crea el Instituto Indigenista Interamericano que depende directamente de la OEA, y la OEA es un instrumento de los Estados Unidos para implementar sus políticas de dominación sobre el resto de América.

Este contexto nos puede ayudar a comprender porqué las políticas de los estados nacionales de nuestro continente siguen haciendo caso omiso a los reclamos de reivindicación de los Pueblos Aborígenes. Y también se propone como marco de reflexión para los movimientos de reivindicación de los Pueblos Originarios. Es necesario que se reconsidere la validez del motivo de esta celebración, conmemorando un hecho histórico que nació con vocación de negación, sometimiento y asimilación.

Inclusive, dentro de las Recomendaciones para el Segundo Decenio Internacional de Pueblos Indígenas del Mundo redactada el 12 de Octubre de 2004 se solicita al Sistema Interamericano, en el punto 3, tomas de medidas inmediatas para el cierre definitivo del Instituto Indigenista Interamericano y la derogación del la Convención de Pátzcuaro.

El Primer Decenio de los Pueblos Indígenas fue declarado por los pueblos indígenas americanos en el contexto de la lucha de los 500 años de resistencia, en 1993, y asumida por los Estados, Gobiernos y el Sistema de Naciones Unidas en 1994. La Década fue concebida como una oportunidad, para generar y practicar nuevas relaciones equitativas sociales, económicas, políticas y culturales entre Estados, Pueblos Indígenas y sociedad en general.

La Recomendación hecha al Sistema Interamericano por este nuevo movimiento de reivindicación de los derechos indígenas denuncia este fondo asimilador que presentamos en la primera parte. Dando mayor contundencia al desenmascaramiento que pretendemos hacer sobre el doble discurso de los gobiernos acerca de sus compromisos para con la Diversidad Cultural de sus países.

Argentina es un amplísimo muestrario de ello. Aquí enumeramos algunos hechos que ejemplifican este doble discurso, que permanentemente termina resultando nefasto para nuestros pueblos aborígenes.

En 1945 el Poder Ejecutivo Nacional firma el Decreto 7.550/45 adhiriéndose al Documento de Pátzcuaro, y declarando el 19 de Abril como Día Internacional del Indio Americano, que luego pasó a llamarse Día del Aborigen Americano, ó Semana de los Pueblos Indígenas promovido por ENDEPA desde 1984.

Sin embargo, la política asimilacionista y negadora de nuestro Estado para con los pueblos originarios se ha mantenido intacta hasta nuestros días, donde los despojos, desalojos y violaciones a los derechos asumidos a nivel internacional, son moneda corriente.

En 1992 el Estado Argentino ratifica el Convenio 169 de la Organización Internacional del Trabajo (OIT) con la Ley 24.071, reconociendo los derechos de los pueblos originarios y comprometiéndose internacionalmente a respetarlos y defenderlos.

Pero, en 2000, el Ministerio de Educación Consejo Federal de Cultura y Educación Secretaría General aprueba la Resolución Nº 126/00 declarando el 19 de Abril Día de la Convivencia en la Diversidad Cultural. Esta declaración está lejos de proponer un espacio de reconocimiento a nuestros pueblos originarios, un espacio de construcción para una sociedad pluriétnica e intercultural genuina. El Día de la Convivencia en la Diversidad Cultural se propone en recuerdo al levantamiento del Ghetto de Varsovia (1943) y en homenaje a las víctimas del holocausto durante la Segunda Guerra Mundial, pero sobre todo, para preservar la memoria del pasado.

Este artículo no apunta a negar el valor de esta Resolución, sino que esta “coincidencia” puede ser tomada, en el mejor de los casos, como una “broma de mal gusto” por parte de las autoridades educativas nacionales, que no han modificado en absoluto su actitud para con el Día del Aborigen Americano, puesto en el Calendario Escolar como una fecha insignificante, que no acusa más que una cartelera con un dibujo estereotipado de los “indios que habitaron” nuestro territorio en el 99% de los establecimientos educativos del país. Y sí han redactado una Resolución pulcra y detallada acerca del levantamiento del ghetto de Varsovia.

El 19 de Abril de 1940 es una fecha cargada de connotaciones históricas ambiguas, con una mayor tendencia a la negación que al reconocimiento. Pero, más allá de su realidad histórica, es un espacio del que se apropiaron nuestros pueblos originarios para hacer oir su reclamo. Lo menos que merecían y merecíamos, como argentinos, es que la conciencia de Diversidad Cultural respaldada por los estamentos gubernamentales los incluya.

Sin embargo, en la Resolución se obvia absolutamente la realidad pluricultural de nuestro país dada por la presencia de naciones aborígenes. En los considerandos se especifica Que los Contenidos Básicos Comunes para la Educación General Básica y la Educación Polimodal incorporan aspectos específicos referidos al Holocausto y a la formación y consolidación de actitudes de tolerancia y no discriminación por religión, raza, sexo ó ideología; (…) Que el recuerdo del Holocausto en el que fueron asesinados cerca de seis millones de judíos y de las causas del levantamiento del ghetto de Varsovia significan mantener viva la memoria de los horrores que puedan generar la intolerancia y el racismo; (…) Que los acontecimientos que se desarrollaron durante la última dictadura militar en nuestro país y otros correspondientes a la actualidad internacional demuestran que la intolerancia persiste como amenaza para las sociedades democráticas;

Por ello:

LA XLIII ASAMBLEA EXTRAORDINARIA DEL CONSEJO FEDERAL DE CULTURA Y EDUCACIÓN RESUELVE:

Art. 1º: Declarar el 19 de abril, fecha del levantamiento del ghetto de Varsovia “Día de la Convivencia en la Diversidad Cultural” e incorporarlo a las conmemoraciones de los calendarios escolares de las distintas jurisdicciones educativas.

Art. 2º: Establecer que en los establecimientos educativos se lleven a cabo las actividades que las jurisdicciones estimen pertinentes y que tengan como objetivo afianzar el aprendizaje de la tolerancia, del respeto y de la convivencia en la diversidad cultural como valores fundamentales de la vida democrática.

Art. 3º: El Ministerio de Educación de la Nación y las autoridades educativas de las provincias y de la Ciudad de Buenos Aires desarrollarán acciones para facilitar la realización de las actividades escolares.

Como se dijera anteriormente, la presente reflexión no resta valor al repudio hacia el Holocausto y el genocidio de tantas personas, pero es inevitable sentir un cachetazo en el rostro al leer el contenido de dicha Resolución, donde se considera imperdonable el exterminio de una raza en un país europeo y que no se reflexione de la misma manera para con el exterminio sistemático y sostenido de decenas de razas en nuestro territorio nacional a lo largo de siglos, incluyendo el actual.

Un 19 de Abril indigenista requiere de una revisión profunda en cuanto al motivo de su conmemoración. Al ser un espacio ganado a lo largo de tantos años, es válido en sí mismo, pero debiera reconsiderarse el tomar como argumento de festejo el Primer Congreso Indigenista Interamericano.

De no ser así, la resolución de la Asamblea del Consejo Federal de Cultura y Educación, donde instituye el Día de la Convivencia en la Diversidad Cultural olvidando incluir a nuestras culturas ancestrales, sin ningún tipo de reflexión y respuesta por parte de los representantes de los pueblos originarios, se encuadra dentro del contexto propiciatorio del Congreso Indigenista Interamericano manifestando, ya de manera descarada, la política integracionista y asimiladora de un Estado que se niega permanentemente a asumir sus compromisos para con su pueblo pluricultural.

Paulina Buscarone.

Paulina es Lic. en Pintura y ha trabajado en la comunidad Takuapi (representantes del pueblo Mbyá Guaraní en la prov. de Misiones). Es miembro fundadora de la Fundación Filosófica, ecológica e intercultural (ffei) www.ffei.org.ar . También es docente de las cátedras Introducción a la Filosofía y Arte y letras.

La palabra amenazada

2009-04-03T08:04:00.000-07:00

Existe (entonces) una tensión en las relaciones entre cultura y lenguaje. En cierto modo podemos decir que la cultura envidia al lenguaje su indetenible poder de regeneración. La violencia sobre el lenguaje, sobre el Eros que manifiesta el lenguaje, sólo puede venir de una poderosa pulsión de muerte ambiental que tiende a manipular, deteriorar y tergiversar el sentido primero y universal, celebrante y placentera. Cuando la violencia se apodera del lenguaje tenemos la repetición compulsiva del insulto – nuestro sempiterno boludo-, la blasfemia de la agresión sexual-hijo de puta-, el incesto verbal- go fuck your mother. Cuando es el lenguaje el que se apodera de la violencia tenemos a Esquilo, a Shakespeare, a Quevedo, a Isaías, a Cristo: la maldición sacra, el exorcismo necesario, la expulsión de los demonios íntimos y sociales.

La palabra poética es violencia contra la palabra establecida- pero se trata de aquella violencia que señala el Evangelio cuando dice que sólo los violentos arrebatarán el reino.

La palabra amenazada. Ivonne Bordelois

Los caracoles

2009-03-25T07:08:00.000-07:00

Espalda que alumbra esfuerzos

sí, el mundo es demasiado macabro

y los grillos piden socorro al borde de la noche

como yo pido pan y paz

en los confines de mi cama.

No sé

el día parece una patria extraña que hay

que conquistar

un mandala pobre de cosmogonías errantes

donde se convoca a las calas a muertes absurdas.

Entonces

al final,

cuando llega la noche y me arrimo al sueño

y agradezco y pido por el pan y la paz en la cima del mundo

el día se convierte en polvo

y empiezo a desear tanto,

tanto el viento.